插图李莉莉

　　我独自溜达在老家这座小镇的青石街上，不经意间，又一次走进这家小面馆。

　　虽然不见了儿时那粗糙的方桌，不见了儿时那简陋的粗瓷大碗，也不见了儿时那笨拙的树柴火炉，取而代之的已是光滑的聚酯餐桌、精致的塑料彩碗和便捷的液化气炉；但那一碗碗馄饨，依旧是热气袅袅，让人从心底里感到盈盈的暖意。我禁不住叫了一碗，静静地坐下，悠闲地望着身旁的食客，有的大快朵颐，有的细嚼慢咽。于是，三十多年前的温馨故事，仿佛就在昨天。

　　那也是一个阴雨蒙蒙的下午，我肚子不舒服，没去学堂念书，在家做完了几道数学题，写好了几张大楷字，忽然觉得有点饿了。找遍碗橱的角角落落，却不见一星点的米粒或菜叶，只能撅着嘴呆坐着生气。母亲过来了，晓得了原委，就牵着我的手，来到小镇街东头的一家小面馆，从手绢里抽出一张最旧的皱巴巴的角币，买了一碗小馄饨。厨娘找回了两分钱，就去包馄饨，我和母亲则在一张靠窗棂的块口方桌边坐下。我凝眸那正熟练忙活的厨娘，只见她右手用小竹勺到盛满肉馅的盆里剜一下，顺势往左手平摊着的皮子上抹一下，然后在手心里轻轻捏一下，一个个小馄饨便像一只只小蝴蝶似的，在厨娘左边的竹匾里翩然而落。别看她的手法看似漫不经心，实际上却是炉火纯青。过了一会儿，厨娘端来了一碗热腾腾的小馄饨。我让母亲先吃，母亲说她不饿，我便埋下头吃起来。待到我再想给母亲尝一口时，碗里就只剩下汤了。我舔了舔嘴唇，不好意思地笑了。母亲也笑了，笑得很幸福，还示意我把汤也喝完了。

　　那一次的馄饨，是我一生中最美味的。后来我又去吃过几次，却怎么也没有那次的那般美味了。再后来，我成家进了城，每每和母亲吃馄饨，母亲都夸好吃，我却总是摇摇头，觉得远不及老家小镇上的，母亲听了就笑了，笑得很满足。有一次，我们全家回老家小住，又去小镇街东头那小面馆吃馄饨，妻子女儿一致认为比城里的好吃多了。母亲听了，又认可地点点头，笑了，笑得很舒心。　香味徐徐飘来，悠悠地钻进我的鼻孔，将我的追溯定格。看着眼前这一碗小馄饨，还是当年那薄如蝉翼的皮子包裹着粉嫩的肉馅，青翠的葱花，配上乳白的汤汁，真可谓色香味俱全。然而，物是人非，我的母亲在几年前的一个冬天已离我而去，这小镇的馄饨我怕是永远也吃不到当年的感觉了呀！